Presente Imperfecto

.

(♫)

Anulados el antes y el después, el ahora es un puño en el espejo.

.

··º··

.

Infinitos los veo, elementales/ ejecutores de un antiguo pacto

Los espejos. Jorge Luis Borges

El Susurro Del Lenguaje

.

♪

Si
No
Sino
Signo
Designo
[]

.

··º··

“¿Nunca os ha sucedido, leyendo un libro, que os habéis ido parando continuamente a lo largo de la lectura, y no por desinterés, sino al contrario, a causa de una gran afluencia de ideas, de excitaciones, de asociaciones? En una palabra, ¿no os ha pasado nunca eso de leer levantando la cabeza?”.
Roland Barthes

Unanswered

.

(♫)

El mudo y el sordo se atribuyen mutuamente la falta de diálogo.
Uno no dice y el otro no escucha.
El silencio… ¿a quién le pertenece?

··º··

y queremos gritar y en la garganta / se desvanece el grito: / desembocamos al silencio / en donde los silencios enmudecen.
Silencio. Octavio Paz.

Escrito en el agua

.

(♫)

.
Escribir puede ser un oficio, una profesión, una vocación, una necesidad, un exorcismo o una catarsis.
Se puede escribir ficción, crónica, ensayo o autobiografía.
Se pueden escribir cartas, testamentos, listas de compras, obituarios, declaraciones juradas, canciones o poemas.
Quien escribe, lo que sea, siempre pone una parte de sí aunque no quiera; se hace evidente en el tono, en la selección de un término o en la presión que ejerce sobre el papel al escribir.
Esto pretende ser un ejercicio de escritura desapasionado.
No dejar trascender si estoy triste o alegre, cansada o aburrida, con hambre o con sueño.
Es sólo un ejercicio de escritura, no busquen la vuelta.

.

··º··

Todo acto de narración es, como se sabe, un modo de leer la realidad de otro modo, un intento de imponer a lo real la coherencia que no existe en la vida.

Tomás Eloy Martínez

Frío De Viernes

(♫)

El frío marplatense es inclemente; tengo las manos y los pies helados, la cola fría
y el alma desabrigada.

[El invierno se cuela por todos lados]

··º··

Nadie recuerda un invierno tan frío como éste […] Helado está también mi corazón, / pero no fue en invierno.
Canción de amiga. Ángel González

Because

Luces En La Ventana

.

(♫)

A mí me pasa eso de imaginar familias felices detrás de las ventanas iluminadas.
Como si la noche impúdica encuadrara los interiores abiertos:
un cuenco con flores y revistas sobre la mesa; una lámpara, un libro, una manta que cubre el sillón orejero.
Allá, el parpadeo mudo de un televisor crispa la noche, acá se suaviza con las lenguas naranjas del hogar encendido.
Veo diapositivas de vidas ajenas, cuadros fugaces color caramelo y
me pasa eso de imaginarles vidas felices.

··º··

De vez en cuando la alegría / tira piedritas contra mi ventana
Piedritas en la ventana. Mario Benedetti

Wonderland

.

(♫)

Él recibe las llaves de la ciudad que ama y conoce.
Recuerda su primera visita, cuando deslumbrado por la suave curvatura de las esquinas, comenzó a recorrerla con sorpresa.
Conoció los rincones más oscuros y las mañanas más claras.
Caminó las veredas angostas y las playas lejanas.
Cada día un paisaje nuevo y un cielo distinto.
Tocó paredes, golpeó puertas y tropezó baldosas.
Se perdió en barrios orilleros, regresó con las brumas matinales y durmió en la plaza.
Vencido rodeó la iglesia sin saber que estaba orando.
Vencedor lloró sobre las flores y también fue celebrante.
La ciudad lo tomó y él la hizo su hogar.
Se reconoce en su olor, en su calor y en la música de las ventanas abiertas.
Él tiene las llaves y ella el secreto.

··º··

I like my body when it is with your/ body. It is so quite a new thing./ Muscles better and nerves more./ I like your body. I like what it does,/ I like its hows.
I like my body when... E. E. Cummings

El Cielo En Los Tobillos

.

(♫)

No sabe qué hacer.
Por primera vez, no sabe qué hacer.
La angustia vuelve de acero las paredes de su garganta y de trapo las manos inútiles.
Camina descalza por la casa y con los ojos hinchados de llorar, decide:
Cambiaré el agua de los peces.

··º··

Happiness. It comes on/ unexpectedly. And goes beyond, really,/ any early morning talk about it.
Happiness. Raymond Carver

But Buttons

.

(♫)

Ella guardaba los botones en una lata redonda de galletitas danesas que pesa una tonelada y parece el cofre de un pirata.
Brillan como joyas multicolores de distintos tamaños y formas. Enormes como doblones de oro, redondos y frágiles como hostias amarillas, gordos y verdes como pastillas de menta; casitas de cerámica, flores rosadas, perlas diminutas, caramelos de leche y grageas de nácar. Botones de plástico, peltre, esmaltados, con piedras.
Los chicos hunden sus manos, revuelven y eligen. Hacen filitas y compiten por el más grande o el más lindo. Los desparraman sobre la mesa y pelean por uno rojo que parece ser el único.
Puedo leer una historia de familia en ese montón heterogéneo. Antiguos y preciosos, pequeños de bebé, azules de blazer escolar, blancos de camisa, grises de cardigan, rojos de disfraz de hormiguita, de comunión, de boda; de Murano, de abrigo inglés, de blusa italiana.

Los chicos, sin saber, arman una línea histórica familiar y miro mi caja de botones, tan pobre todavía.

··º··

Soy fácil de describir./He vivido como un loco./He amado a las cosas sin ningún sentimentalismo.
Si, después que yo muera, se quisiera escribir mi biografía... Fernando Pessoa

Stupidity

.

(♫)

.

Lo notable de la estupidez es su persistencia,

lo cual no deja de ser encomiable.

.

··º··

À La Recherche Du Temps Perdu

(♫)

.

Como cuando salís del cine y es pleno día. O como cuando dormís esas siestas tan profundas en las que despertás a oscuras, abombado, desorientado y sin saber si tenés que ir a cenar o a laburar. Así, de la misma manera, me descolocan estos feriados que no son feriados.

.

··º··

.

¿Dónde estará mi vida, la que pudo / haber sido y no fue, la venturosa / o la de triste horror…?

Poema de lo perdido. Jorge Luis Borges
.

(Dibujo de Lilia Susana Álvarez)

Networking

.

(♫)

.

Ella escribe sobre lo que no conoce, otro compra lo que no conoce por consejo de la que escribe sin conocer.
Ella cobra lo que un tercero que desconoce le paga porque con lo que ella escribe gana cuando lo vende a otros que también ganan por lo que compra el que compra por consejo de la que escribe sin conocer.

.

··º··

Periodística(mente)

.

Fue poeta, escritor y periodista. Puntano de nacimiento, nómade por adopción.
Su pasión lo llevó a ejercer el periodismo en Paraná, Posadas, Mendoza, Corrientes, Tucumán, Buenos Aires, Montevideo y Lima, Perú.
En una de esas provincias engendró un Círculo de Periodistas y alguno de los ocho hijos que tuvo con su mujer. Aquella que conquistó con poemas publicados en el periódico donde escribía, la misma que perdió sus posesiones por seguirlo.
Una cuestión de principios que también lo llevó a rechazar las llaves de una casa porque no comulgaba con la política del gobernante que lo premiaba.
El salón de una casa de gobierno provincial, lleva su nombre.
Murió pobre y prestando plata.
Eso heredamos.

Eso
y algunas medallas de oro que mi prima vendió cuando tuvo necesidad, para alivio de mi tío que temió se hubiese desprendido de los libros.
Es una herencia anacrónica y nada cómoda. Difícil de sostener a diario pero de la que hoy,
especialmente, puedo alardear;

sacar y mostrar:
mi abuelo, periodista.

··º··

Dedicarse al periodismo por vocación y porque, en realidad, se poseen cualidades para ello, está bien, pero muy bien. Mas es el caso que el gran porcentaje de la gente empleada en los diarios está en ellos por la necesidad de ganarse unos pesos; nada más. Así llegan al periodismo infinidad de individuos que no tienen cabida en otra parte ni sirven para nada.
Para ser periodista. Roberto Arlt

Gramaticameleando

.

(♫)

.

A partir de la respuesta de Filo al aporte de Mickey, que figura al pie, se me ocurrió vincular algunas personas con determinados gerundios.

Sandro: esperando.
Mirtha Legrand: almorzando
Víctor Heredia: sobreviviendo.
Néstor K: cogobernando.
Jorge Rial: facturando.
Mariana Fabbiani: gritando.
Gerardo Sofovich: decayendo.
Luis D’Elía: odiando.
Elisa Carrió: profetizando.
Maru Botana: pariendo.

Oliverio Girondo: yolleando.
Narda Lepes: cocinando.
Nazarena Vélez: boludeando.
Karina Jelinek: considerando.
Mauricio Macri: prometiendo.
Arnaldo André: cacheteando.
Susana Jiménez: garpando.
María Eugenia Zorzenón: escupiendo.
Camila Velazco: pelando.
Belén Francese: rimando.
Charly García: demoliendo.
Marcelo Tinelli: bailando, cantando y patinando.

··º··

“Queda prohibido el uso del gerundio como disculpa para la falta de eficiencia” en toda la Administración pública de la capital brasileña. En la práctica, supone “prohibir” a los funcionarios públicos de la Administración regional expresiones como “estamos planificando”, “estamos preparando” o “estamos estudiando”, que, según portavoces del gobernador, son usadas como excusas para esconder la ineficacia. La “regla” en su Administración es que “la variable tiempo esté incluida en todas las discusiones” y que “las metas establecidas se cumplan en los plazos previstos”.
José Roberto Arruda.

[Gramática Existencial]

.

(♫)

La veo pasar jalando la esperanza, empujando el tedio, abrazando ilusiones y pateando olvidos.
Le digo que no abuse de los gerundios pero teme no saber conjugar otros tiempos; que el infinitivo no defina.
Dice que el presente no existe ni es perfecto, que no percibe el futuro y que al pasado, mejor dejarlo atrás.
La veo
(yendo y viniendo)
(subiendo y bajando)
(pidiendo y dando)
(recibiendo y quitando)
(riendo y llorando)
(amando)
vivir entre paréntesis,
pero dice que así son sus tiempos: imperfectos y extendidos.
Que de esa manera puede soñar sin despertar.
Me cierra el paréntesis en la cara.
Y se va.

(Sonriendo)

··º··

Cuando el no ser queda en suspenso/ se abre la vida ese paréntesis/ con un vagido universal de hambre.
La vida ese paréntesis. Mario Benedetti.

Como Agua Para Chocolate

.

(♫)

.

Patea el hígado,
produce placer,
y llena de culpa.
Te hace perder la línea.

El chocolate.

¿Decís que soy dulce?
Decí mejor que no soy buena
para estómagos delicados, espíritus moderados, ni para amantes de bajas calorías.

··º··

"El chocolate excelente,/para que cause placer,/cuatro cosas debe ser:/espeso, dulce y caliente/y de manos de mujer".

Copla popular

The Five O'clock Tea Of The Bloody Countess

.

(♫)

Bloody Sunday

··º··

Believe Me

(♫)

No creas todo lo que dicen.
Romper un espejo no trae mala suerte ni los mosqueteros son tres.
Capote no creó la non-fiction ni Rita era pelirroja.
Yoko no los separó ni “La canción más triste del mundo” es una canción.
La muerte no viaja en avión ni la vida en un millón.
No creas si te dicen que no creas.
Creeme
-sólo a mí-
cuando digo que te amo.

··º··

Vuelvo / quiero creer que estoy volviendo/ con mi peor y mi mejor historia.
Mario Benedetti

Heredarás El Viento

.

.

(♫)

Me fascinaba ese juego.
Yo hacía un garabato, él daba vueltas el papel, lo estudiaba y luego, como por arte de magia, el trazo desprolijo quedaba integrado en un increíble dibujo.
Después me fui poniendo más exigente.
Hacía garabatos complicados y pedía pájaros, barcos, flores o sirenas que igualmente aparecían de la nada.
Dice que pinto bien, que escribo mejor y que mi hermano es un escultor fabuloso.
Pero ambos sentimos que seguimos haciéndole garabatos.

··º··

Pues yo nací un día/ que Dios estuvo enfermo./ Hay un vacío/ en mi aire metafísico/ que nadie ha de palpar.
Espergesia. César Vallejo

50- Modelo Para Armar

-.


Too Old To Rock & Roll Too Young To Die

··º··

Sí, lo malo de la vida es que no es lo que creemos pero tampoco lo contrario.
Los poseídos entre las lilas, II. Alejandra Pizarnik

Aryentains

(♫)

.

-Tiene roto el bracito acá, ve? por eso el agua no cae en el recipiente del jabón en polvo.
Me asomo sobre el cerebro expuesto del lavarropas y espío la conexión brazo/agua/cubículo como si supiera.
- Si quiere se lo arreglo ‘a la argentina’.
-¿Y cómo es eso?
- Dejo la conexión fija, así el agua cae directamente sobre el jabón ¿entiende?
- ¿Vos querés decir que puedo poner jabón en polvo pero no podré poner lavandina ni suavizante?
- Claro.
- Ah, entonces mucho no cambia la cosa, es

lo mismo, salvo que ahora pongo el jabón líquido adentro. Antes el agua entraba por un lado y luego entrará por el otro.
- Claro
- Ok. dejalo fijo mientras conseguís el repuesto, después de todo, el jabón en polvo es mucho más barato.

Un arreglo ‘a La Argentina’

like this

··º··

Cuando no sepas qué hacer vente conmigo,/pero luego no digas que no sabes lo que haces.
Breves acotaciones para una biografía. Ángel González

Just Do It

.

(♫)

Madame Bartleby, c'est moi

··º··

Certificado de Existencia

.

.

[...]

cuando abro el diario y leo

mi propia necrológica

me apena que no sepan

que estoy en condiciones

de mostrar dondequiera

y a quien sea

un vigente prolijo y minucioso

certificado de existencia

.

Mario Benedetti

··º··

El Breve Instante

(♫)

.

Un día decidí dejar de fumar y dejé.
Así, de una.
Y para probar mi voluntad, el paquete de cigarrillos quedó bien a la vista por un tiempo.
Me gustaba fumar. Fumar era para mí un verdadero placer, como dice el tango. Sé de mujeres que fuman mientras planchan, cocinan y hasta cuando les dan de mamar a sus hijos.
Yo no. Tal vez por mi incapacidad de hacer muchas cosas al mismo tiempo o de abstraer el goce de entre las obligaciones cotidianas.
Me encantaba fumar, el sabor del tabaco en la boca con el gusto del café hacen una pareja extraordinaria; me gustaba sentir cómo el humo entraba en mí y salía dibujando figuras curiosas en el aire.
Era un placer solitario y un disfrute compartido porque en grupo, el cigarrillo es casi como el mate. Se invita, te tienta, se comparte y reparte.
Nunca fumé de mañana.
El primer cigarrillo era mi postre, después de almorzar.
Terminada la comida, me levantaba y buscaba ahí, en ese rincón de la cocina donde el paquete descansaba siempre.
Un día decidí dejar de fumar, y dejé.
Pero el gesto de levantarme a buscar el cigarrillo al rincón de la cocina, me acompañó durante mucho tiempo.
Como cuando murió B. y sin pensar-pensaba comprarle palabras cruzadas.
Creo que los gestos aprendidos tardan más en irse. Las presencias quedan en los gestos.
Por eso tuve cuidado de no pisarla cuando bajé de la cama esta mañana.

··º··

¿Serás, amor, / un largo adiós que no se acaba?/ Vivir, desde el principio, es separarse.
Pedro Salinas

...Y Se Va Sin Decir Adiós

.

(♫)

No la dejes ir,

no la dejes ir

¿por qué?

te lo digo yo

¿quién es?

Violeta

y se va sin decir adiós.

No la dejes ir ,

no la dejes ir

¿por qué?

te lo digo yo

¿quién es?

Violeta

y se lleva mi corazón.

.

··º··

Caligrama

♦

él
hoy
ha dicho
que me sale
bien escribir en
medio rombo
no entendí
ahora sí
y no sé
para
qué
es

♦

Queremos Morochos En Las Listas (II)

♦
Seguimos armando nuestra lista de morochos.
Dirán que algunos están muertos. Ya sé, pero vuelvo a recordarles que son candidatos testimoniales.
Además, los artistas trascienden la muerte.
Pueden seguir aportando nombres, si desean, nuestra lista es universal, no se ajusta a ningún calendario electoral y no corre peligro de que se adelanten fechas porque carece de ellas.
Esta es:

.

Ella Fitzgerald - Louis Armstrong

Isaac Hayes

Smokey Robinson & The Miracles

Pablo Milanés

Grace Jones

Rubén Rada

.

Y por último, tenemos al Morocho por antonomasia que, sin hacer distingos, invita a las rubias de NY
.

Carlos Gardel

.

··º··

Queremos Morochos En Las Listas

Xocolatl

(♫)

.

Desayuno café doble, apenas cortado. Riquísimo y energizante. Casi puedo sentir cómo va despertando cada célula, y la caja de tostaditas está vacía, lpm, detesto que no tiren los envases vacíos, que dejen la botella en la heladera con apenas un dedo de gaseosa desgasificada y que no avisen cuando se acaba el champú.
Bueno, café bebido sin tostadas entonces. Un poco de dieta no viene mal.
A media mañana, la panza grita su orfandad y me preparo un té de limón.
Bien.
La Sierra omnipresente, depara un almuerzo a pura verdura: sopa y budín de vegetales. Agua mineral con gas, bien helada, siempre, y de postre, yogurt con colchón de frutos rojos, una exquisitez que no aporta ni calorías ni culpa. Placer no culpable.
Aunque de los otros decidí perdonarme hace unos años.

La tarde cae y el cuerpo reclama su dosis de cafeína.
Taza blanca, café negro y, ahora sí, unas mini toast con mermelada de arándanos.
Activada, trabajo un rato más hasta que los ojos se me llenan de arena.
Con la noche llega la ineludible costumbre de cenar y decido continuar con un menú digno de La Trapa mientras los demás atacan quichicientas variedades de empanadas.
Bien. Re bien.

Orgullosa de mi férrea voluntad, avanzo hacia la madrugada con el empeño de un cangrejo recién nacido que busca el mar.
Las 3 de la mañana no es una buena hora para presentar batalla y el caballero de armadura dorada apunta su lanza directo a mi deseo y caigo vencida.
Cuando la culpa quiere treparse a mi derrota pienso que ‘mañana será otro día’ y que, de acuerdo a los relojes, terminé victoriosa la dieta del día…anterior.
No, que para perdonarme, tengo yo tantos argumentos como alfajores.

··º··

Me intriga saber si la actuación de bailarinas licenciosas en vez de los enanos y saltimbanquis habituales entre plato y plato de Mi Señor –especialmente entre aquellos de menor calidad- no favorecería una mejor digestión.
Apuntes de cocina. Leonardo da Vinci