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A
veces la
escritura empequeñece
y se hace mínima
porque ensaya
otra manera
de
nombrar
te
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Emboscado en mi escritura, cantas en mi poema.
Tu voz. Alejandra Pizarnik

Cloudy Days

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Tan distinta de la que nos acompañó de regreso por la ruta, llueve lindo mi lluvia marplatense que golpea suave y conocida.
-Tenés que escribir un post de desagravio,
dice R. animado por mi reconocimiento al servicio de Casero en ciudades ajenas.
Con aire triunfador cuenta orgulloso mi rendición y su justificación.
Dicen que nobleza obliga, pero escribo el post sin darme por vencida porque si bien estoy aquí, todavía no he terminado de llegar.
Un pedazo de mí se llueve en alguna parte.

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El agua anda descalza por las calles mojadas.
Poema 8. Pablo Neruda

Informe Meteorológico

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Como esta primavera que por días se hace verano caliente o invierno lluvioso.
Así, tal cual.

Hoy:
rain 53, thunder 69, ocean 78.

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Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,/ tristeza resignada de cosa irrealizable.
Lluvia. Federico García Lorca

Peso Específico

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Tu silencio es redondo y frío como una esfera de metal

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Nombrar La Ausencia

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La mañana está hermosa y de camino al centro vemos, justo detrás del Museo de Ciencias Naturales, otra vieja esquina que desaparece bajo la piqueta.
Protesto y me lamento por la nueva pérdida que sufre la ciudad.
Ladrillos e identidad se pulverizan en un mismo acto y las cicatrices quedarán ocultas detrás de una nueva cara que se parece a tantas otras.

En Fray Mocho se disipa el malestar. Compro un libro para regalar y pido otro igual para regalármelo, R. consigue el suyo y nos sentamos a tomar un café custodiados por paredes llenas de libros.
Un paraíso borgeano con aroma a café.
Pero en un paraíso borgeano nada es lo que parece ni de casualidad.

Ni la casualidad.
Nos acercamos a pagar y allí, justo al lado de la caja, sobre un pequeño atril, este título:

Arquitecturas ausentes (obras notables demolidas en la ciudad de Mar del Plata)

Y como el paraíso también acoge ángeles caídos, ahora descansa en nuestra biblioteca

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Barrio de Belgrano/ Caserón de tejas/ ¿Dónde está el aljibe/ dónde están tus patios,/ dónde están tus rejas?
Caserón de tejas. Cátulo Castillo

Como Zeta Jones

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No hay vuelta que darle, estoy absolutamente convencida de que los peluqueros se manejan con otra tabla de medidas .
Cualquiera podría entender que separar levemente el índice del pulgar implica unos 3 ó 4 centímetros, o que poner la mano debajo de los hombros no habilita a cortar por encima de ellos.
Una señora mayor a mi lado, se somete a la tintura de sus canas. El pelo escaso, empastado y abierto deja expuesto el cráneo pálido; qué impudicia, pienso.
Y ahí mismo decido que seré una anciana canosa y con rodete.
La peluquera dice que tengo buen pelo; mucho y sano. Será porque no fumo, ni me tiño, ni me plancho, mascullo con la cara clavada en el pecho, y por eso su marido, que hacía entretejido para hombres, me perseguía para obtener unas largas mechas.
-Es fuerte que te persigan por el pelo, dice M.
-Más fuerte resulta pensar que estoy metida en la cabeza de tantos hombres que no conozco, le digo.
Como una Zeta Jones pero del lado de afuera.

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Tu cabeza en mi pecho se arrepiente/ con los ojos cerrados/ y yo te miro y fumo/y acaricio tu pelo enamorado.
Tu cuerpo está a mi lado. Jaime Sabines

Mentirosa

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-Te hablo con el corazón en la mano, dijo ella.
Y no era cierto, porque tuvo que dejarlo sobre la mesa para levantar su ánimo del piso

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¿What’s Up?

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¿Por qué digo que nada pasa, si algo pasa?
Pasa, pero no sé qué es.
Tormentas solares, eclipses lunares, quién sabe.
El cuerpo queda chico porque algo lo incomoda, busca un lugar que no encuentra y la incomodidad se adhiere a la piel como la sal del mar.
Estoy desafinada y no encuentro la nota, eso es.
Sueno horrible, como aquellos músicos que frente a la catedral de Barcelona afinaban los instrumentos para acompañar la sardana.

¿De verdad no sé qué pasa?
(sarasa, sarasa)

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Buscar
No es un verbo sino un vértigo. No indica acción. No quiere decir ir al encuentro de alguien sino yacer porque alguien no viene.
Alejandra Pizarnik

Smokey Bobbinson

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Suelen decirme que vivo adentro de un ñoqui o debajo de una baldosa, pero enterarme por la tele de un incendio ocurrido a metros de mi casa, it's too much .

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Let Me Know The Way

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Como copiloto soy un fracaso.
Si conduzco voy atenta, pero en el asiento del acompañante me dejo llevar y me distraigo. Así fue como en alguna oportunidad, dirigí nuestro camino a Villa María cuando el destino final era Alta Gracia.

Por suerte R. se avivó a tiempo.
Será porque los hombres han sido cazadores desde el Paleolítico y conservan esa marca original en el ADN, que necesitan hitos, señales y mapas para reconocer el territorio con facilidad.
Y el GPS es el mapa de los modernos pitecantropus que ya no necesitan ir marcando árboles y rocas para poder regresar.
Así, una gallega insoportable fue sustituida por la voz del gordo Casero en la tarea de señalarle a y asegurarle a R. un destino confiable.
Debo reconocer que no me entusiasman los gadgets, que no le encuentro demasiado sentido en lugares donde hay carteles indicadores o se puede preguntar y que me rompe soberanamente la paciencia que una voz obligue ‘a 300 metros gire a la derecha’ y me torture con un ‘recalculando’ si no se me cantó girar a la derecha.
Hasta los políticos se dan el lujo de virar a piaccere sin recalcular los costos.
El hecho es que el domingo pasado fuimos a Gessel, pero parece que el gordo le pasó la posta a la gallega quien nos llevó muy bien, por la zona que muy bien conocíamos y cuando decidimos volver, el moderno cazador conductor del vehículo, reprogramó el aparato con la dirección de nuestra casa.
No sé si la mina enloqueció o si los domingos se divierte a su manera, pero nos llevó por lugares desconocidos, feos, descampados y aunque parecíamos ir en dirección contraria a la ruta, R., que confía ciegamente en los instrumentos, afirmaba que, con seguridad, buscaba el camino más corto.
El camino más corto resultó ser una calle sin salida llena de basura.
Tuvimos que desandar lo andado y volver por donde habíamos venido pero, aún así, en la ruta y sin posibilidad de equivocar los carteles, la gallega nos mandaba para el lado contrario recalculando pal idem.
En la semana regresó Alfredo Casero y toda la familia en paz.
Será por esto de que los hombres son cazadores y aplican con más eficacia las estrategias de orientación, o será que la gallega con las coordenadas cambiadas y fiel al cliché de hombre cazador, mujer recolectora fijó nuestro destino en un basural.

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Dos caminos se bifurcaban en un bosque y yo,/yo tomé el menos transitado,/y eso hizo toda la diferencia.
El camino no elegido. Robert Frost

Bobby Chatting (To Make Love)

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dice:
¿por qué se dirá 'hacer' el amor si el amor ya está hecho?
dice:
sí, hacer el amor es como construir una artesanía
dice:
y la artesanía es la hija menor del arte, no?
dice:
uno no dice "hago una escultura" o "hago un cuadro"
dice:
por lo tanto "hacer el amor" es una expresión muy desafortunada
dice:
sí, pero no hay otra que la suplante
dice:
cierto
dice:
hacer el amor vendrá de "to make love"
dice:
?
dice:
estos americanos siempre tan prácticos...!
dice:
como tienen manual de instrucciones para todo, tal vez alguna vez hayan publicado uno ‘to make love’
dice:
viene junto con la valijita de 'tools to make love'
dice:
y hay otro dedicado para hombres solos o 'handy man'
dice:
jaaaaaaaaaaaaaaaa

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Amor espermatozoico, esperantista. /Amor desinfectado, amor untuoso... /Amor con sus accesorios, con sus repuestos; /con sus faltas de puntualidad, de ortografía; /con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
¡Todo era amor! Oliverio Girondo

El Lado Oscuro Del Corazón

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Sería una virtud si trabajara en ello, si la cultivara como tal, si la hiciera hábito.
Creo más bien que es una cualidad innata,
una especie de marca congénita como la manchita de mi pierna izquierda:
no soy rencorosa.

Como además tengo pésima memoria las peleas no me duran, olvido el motivo que las originó y, en algunos casos, hasta termino olvidando a ese quien.
Pero no por buena, no te engañes.

Viajo por la vida ligera de equipaje y suelto lastre cuando los vientos me arrastran a paisajes oscuros que no me interesa volver a visitar.

Sin rencores, distraída y desmemoriada tengo, además, la capacidad de borrar del rígido todo aquello que pesa y no sirve, que obstruye y molesta.
Mi condena es la inexistencia.
Como una especie de Oliverio, aprieto mi propio botón y expulso al foso del olvido.

El peor de los infiernos.

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Yo no hablo de venganzas ni perdones, el olvido es la única venganza y el único perdón.
Jorge Luis Borges

Without You

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Sin vos me desvoseo

Me desposeo, corrige Word,
y por una vez, la máquina entiende la metáfora de
que sin ti me destituyo

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Te digo que estoy solo y que me faltas./ Nos faltamos, amor, y nos morimos
Jaime Sabines

Para La Inmensa Minoría

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Me causa mucha gracia quienes, desde el anonimato, opinan sobre el blog o me aconsejan imitar algunas páginas de ‘éxito’.
Como no sé quién remite ni a qué páginas se refiere, no puedo imaginar cuál será su concepto de éxito y diversión, aunque sospecho.
Dije alguna vez que escribo para mí y, aunque ahora tengo mayor conciencia de que hay un lector del otro lado, sigo en la misma línea.
Una línea errática por cierto pero que es, básicamente, una línea de fuga.
Escribo como si pensara, cantara, riera o llorara en voz alta.
Este blog no tiene un hilo vinculante, es invertebrado y rizomático, no tiene un perfil definido pero tiene un tono.
El mío.
Y sobre eso tengo absoluta potestad.
No soy escritora, ni periodista, ni cocinera. No soy cantante, ni fotógrafa, ni busco votos.
Soy todo eso que no soy.
Y aprendo de los que sí son.
Mientras tanto me divierto, hago catarsis, dibujo, ejercito la escritura, desempolvo recuerdos, obligo a mi memoria, releo y me vinculo con quienes generosamente se asoman a diario por aquí.
Y como no quiero perder el espíritu de juego, he habilitado la moderación de comentarios para jugar el mismo juego que proponen los anónimos: el desconcierto.
Me sorprende descubrir que puedo divertirme ejerciendo la censura y publicando cosas que no se entenderán, pero parte de la diversión consiste en provocar una intermitencia que obligará, espero, a la palabra ingeniosa aunque crítica.

Si tiene algo que decir, dígalo nomás, pero antes pase por el scanner y nos divertimos todos.
Gracias.

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Si no creyéramos que esto fuese conveniente para la inmensa minoría, no lo daríamos nunca.
Juan Ramón Jiménez

Bobby Chatting

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- ¿qué cuernos serán los triglicéridos?

- Unos seres semisólidos con tres ojos

- ‘Aventuras en el planeta de los triglicéridos’

- ‘La batalla del leucocito en el planeta de los triglicéridos’

- ¿Alfredo Leucocito?

- jajajajajajajajjaja

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Mas nunca falta un amigo/ que le mendigue un clavel./ ¿Quién aquél?/¡El tonto de Rafael!

Poema El Tonto De Rafael (autorretrato Burlesco) de Rafael Alberti

Memorándum

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-¿Vos te acordás qué decía tu hermano cuando quería expresar una cantidad superlativa?
- ¿…?
- ¡40.000 de gallinas!

Mi tía G. es la memoria de la familia y dice que llama todas las semanas a mi papá (su hermano) ‘para que no se olvide de nosotros’. No se olvida, le digo, se acuerda de lo que quiere y se distrae de lo que no le interesa.
Pero ella administra la memoria familiar y no permite olvidos.
¿Te acordás cómo decías almohada? No ¿Y ceja? No, no me acuerdo ¿Y la palabra que inventaste cuando algo no te interesaba? Sí, me contaste vos.

Para cuando celebre sus ochenta, y por las dudas llegara a olvidarlo, ya comprometió mi asistencia aunque para eso falte todavía
¡como 40.000 de gallinas!

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Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos.
Jorge Luis Borges

Arriba El Telón

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Hace algunos años vino a Mar del Plata Alfredo Alcón con ‘Los caminos de Federico’, un unipersonal que traza una línea cronológica en la vida de García Lorca a través de sus más diversos textos.
Amo la poesía, amo a Lorca y admiro a Alcón, así es que esperé el estreno con ilusión.
Por esas cosas de mis ojos que cada tanto se rebelan, tenía ese día la sensación de vidrio molido debajo de los párpados, un rojo furioso y una creciente fotofobia que me impedía abrirlos.
Inhabilitada para manejar, le pedí a S. que me sirviera de lazarillo y así, con anteojos oscuros y de su mano, tomamos un taxi que nos dejó en el Auditorium.

Ubicada en la butaca, cerré los ojos resignada, aceptando que, después de todo, la poesía es para escuchar.

Un fondo negro, una silla, una botella en el piso y Federico/Alfredo llenaban el lugar a pesar de la economía escenográfica.
Como en estado de gracia y con los ojos cerrados, escuchaba los versos conocidos pero…
una señora por ahí cerca, también los repetía a la par y en voz alta, una nena de tres o cuatro años, paradita detrás mío me tiraba el pelo cuando se aferraba a la butaca, preguntaba a los gritos por qué apagaban la luz y pedía irse, la señora a mi izquierda, después de abrir caramelos, comer y hacer ruido con el papel y las mandíbulas, roncaba.
Era invierno y un coro de toses y estornudos interrumpía a cada rato el parlamento del actor.

Hay ciertos códigos de silencio no escritos así como hay gente que carece de una mínima sensibilidad para percibirlos y asiste al teatro con la misma actitud desenfadada que a un espectáculo circense o un estadio de fútbol.
Yo estaba incómoda, fastidiosa y furiosa y cuando parecía que ya nada peor podía suceder y Alcón superaba con el bello color de su voz cualquier sonido ajeno, se levantó una mujer en medio de la sala y empezó a gritar

-¡No se escucha! ¡No se escucha! ¡gastaron tantos millones en arreglar el teatro y no puedo escuchar nada!

Alcón enmudeció, se encendieron algunas luces bajas, la señora de mi izquierda dejó de roncar y preguntaba ¿qué pasa? ¿qué pasa?, se detuvo la función, debimos esperar que llegara una funcionaria de cultura de la Municipalidad, que habló, justificó y no sé qué más pasó. Yo puteaba por lo bajo en cuarenta idiomas y cuando el artista volvió al texto después de la interrupción, lo admiré doblemente. No podía imaginar de qué manera lograba meterse nuevamente en el personaje después de semejante bolonqui.
Tuvo más respeto por el público que el público por él, supongo.

Retomó el parlamento donde lo había dejado, y recitó las líneas que seguían

- y ahora me voy..!

Entonces, una voz femenina quejumbrosa y suplicante surgió desde las primeras filas al grito de

- ¡¡No Alfredo, ahora no te vayas por favor. Te queremos!!

[ … ]

Cuando las dos caretas cometen la travesura de actuar al unísono, suceden estas cosas

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La vida es una obra de teatro que no permite ensayos.../ Por eso, canta, ríe, baila, llora/ y vive intensamente cada momento de tu vida...
El teatro de la vida. Charles Chaplin

Confesiones De Verano

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Quienes vivimos en una ciudad balnearia, solemos transformar nuestras casas en amables hosterías durante el verano.
Con el tiempo hemos aprendido a restringir la admisión indiscriminada porque, si bien es una alegría recibir huéspedes ocasionales, en algunos casos resulta mucho mayor la alegría de despedirlos.

Han pasado muchos kilos de arena bajo el puente pero guardo amorosa memoria de un verano con mi abuela Lila.
Rezaba todo el tiempo y hacía de su vida una oración, tanto, que en consulta por problemas de la vista, el oftalmólogo le pidió
-Apoye aquí la barbilla y mire la luz.
A lo que respondió naturalmente
-Sí, padre.

Contada por ella misma, la anécdota y la nueva versión del confesionario, nos hizo reír muchísimo. Porque además era muy graciosa, con esa gracia provinciana que remata suave pero de manera efectiva, cada historia.

Así pues, vino un verano y le cedí gustosamente mi cuarto que, como el de cualquier niña, tenía una colección de chucherías, fotos y figuritas distribuidas por paredes y muebles.

Por lo menos dos veces al día, se encerraba allí a rezar su rosario de cuentas marrones, pero sé que también lo hacía mientras cocinaba, bordaba o tejía porque un suave bisbiseo se le escapaba distraída.

Poco antes de volver a Buenos Aires tuvo la ocurrencia de preguntarme quiénes eran los santitos que tenía sobre mi cama.
¡¡Se había pasado todo el verano rezándole a Los Beatles!!

Todavía estoy riéndome, pero eso probaría que Dios está en todas partes

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We're more popular than Jesus Christ now.
John Lennon

Nostalgias Del Pasado

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A los hombres les cuesta hablar de amor.
Contar que están enamorados, quiero decir.
Es que para nosotros no es un valor sino una condición, dice M.

Será por eso que cuando un varón habla de amor, ahí estamos todas, acudiendo como la sangre a la herida, revoloteando a su alrededor, confortando, consolando y comprendiendo con total amplitud y generosidad ese amor que anda por las orillas de su amor más antiguo.
Y somos hermanas cómplices, madres amorosas y amigas comprensivas que como aplicadas coreutas, le cantamos palmaditas en la espalda.

Un hombre vulnerado por amor, nos puede. Tanto, que nos resulta naturalmente fácil comprender y perdonar la infidelidad

(cuando el marido es ajeno, ojo.)

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Ella qui sap on és,/ ella qui sap on para,/ la vai perdre i mai més/ he tornat a trobar-la
Paraules d’amor. Joan Manuel Serrat

Callar Y Decir

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Cuando nos encontramos se le llenaron los ojos de lágrimas y me dijo
-‘Vos sabías’.
Todavía guardo y leo la tarjetita que me escribiste. Gracias.

Yo sabía, claro, pero no recuerdo qué escribí.
Será porque de las caricias guarda más memoria quien las recibe.

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La yugular es la vena de la mujer./Allí recibe al hombre.
El llanto fracasado. Jaime Sabines

De Chiquilín Te Miraba De Afuera

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Perdón por mi ignorancia, le robo al ciego, pero de tangos no sé nada y eso que mi viejo fue amigo y compañero de parrandas de un cantor que firmó a mi madre su primer autógrafo.
A veces me sorprendo cantando y siguiendo una letra que salta de quién sabe qué rincón de mi memoria

callejón, callejón

lejano, lejano

íbamos perdidos de la mano

bajo un cielo de verano

soñando en vano.

Tuve que googlear para enterarme que ese recuerdo crecido entre las piedras de mi cerebro se llama Yuyo verde.
Escucho algo de Piazzolla y Goyeneche, me encanta Bajofondo, Los Mareados es mi favorito y, más allá de los tangos archiconocidos y de algunos tangueros que todavía almuerzan con la Legrand, hasta ahí llegó mi amor.

Y entonces, de la mano de un escritor con alma de bandoneón, empiezo a conocer historias increíbles, personajes queribles y textos preciosos que cuentan aquella bohemia con el mismo lenguaje pasional y melancólico del tango.
Quiero compartirlo con ustedes, pasen y vean.

..º..

El duende de tu son, che bandoneón,/ se apiada del dolor de los demás,/ y al estrujar tu fueye dormilón/ se arrima al corazón que sufre más.
Che, bandoneón. H. Manzi, A. Troilo

Je M'appelle Lolita

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Me llamo Lolita.
Mi viejo, cuervo y radical, me anotó como María Lorenza para homenajear al club de sus amores, y aunque
niega cualquier connotación partidaria, no estoy muy segura.
De cualquier manera, debo agradecer su militancia porque no hubiese tolerado llamarme Cristina Elisabet, ponele. Hay que guardar cierta elegancia.
Todavía soy chiquita para la política y no entiendo por qué la señora rubia y gorda le critica el modelo a esa otra de boca inflada (de votos o de votox, algo así dijo mamá), si es tan elegante.
Tengo mucho que aprender, ténganme paciencia.

Soy Lolita. Un gusto, che.

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Here Comes The Sun

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A la primavera le crecen sábados inesperados de zapatillas y jazmines en la vereda.
El mar se pone más azul, la playa se broncea con mochilas que no dieron el presente y las piadosas celebran la liturgia de los jardines.
En los patios que se impacientan ondean suave las banderas y la costa suda de muslos tensados. Pulsaciones y kilómetros de endorfinas se cruzan reconociéndose con un gesto a la sombra del asilo, huelen chocolate, rodean los libros abiertos de sol y los besos descarados.
La primavera decreta sábado y el viernes no protesta porque cantan los toboganes.

..º..

Afuera hay sol./ No es más que un sol/ pero los hombres lo miran/ y después cantan.
La jaula. Alejandra Pizarnik

Thief Of Love

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Ciego al futuro,
fue intenso el amor de la tarde; gozoso y liberador, fuerte, hondo y pleno.
Robado en la propia penitencia y sin perdón.
Sabrá Dios.

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When I was a kid I used to pray every night for a new bicycle.
Then I realised God doesn’t work that way, so I stole
one and prayed for forgiveness.
Emo Philips

Te Veré En Septiembre

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La secretaria es flaca y boba, tiene cejas pobladas sin depilar y aspecto de ex novicia. Presume eficiencia porque hace muchas cosas a la vez pero no termina ninguna, traspapela, se confunde, olvida devolverme la credencial y frunce la nariz en un gesto de disculpa cuando vuelvo a buscarla.
La impecable sala blanca, tiene impecables asientos blancos dispuestos sobre las tres paredes que enfrentan sus dominios. Viene con las gotitas en la mano y no recuerda a quién debe colocárselas. Se desorienta.
Dos bebitos de pocos días en brazos de sus mamás, un muchacho de traje barato oscuro y prolijo, una señora mayor de pelo blanco medio sorda (el año, mamá, el año ¿en qué año naciste? en 1924), una chica de falda corta y pelo largo, una nena con uniforme de colegio, el padre que habla por teléfono, la secretaria que no se acuerda y yo que le digo que yo.
Vuelve a fruncir la nariz a modo de disculpa, avanza sobre mi cara los dientes enormes y me coloca las gotas.
El resto del trámite es rápido, la doctora hace el fondo de ojos, salgo, me despido, me voy con las pupilas dilatadas y la visión medio borrosa pensando que si la miopía de los ojos se correspondiera con la de la mirada, sería más benevolente.
Pero es inútil.

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Y son las gotas: ojos de infinito que miran/ al infinito blanco que les sirvió de madre.
Lluvia. Federico García Lorca

El Instante

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En Japón celebran el Hanami, un festival en honor al sakura, la flor del cerezo.
Se descalzan, se sientan sobre esterillas a la sombra de los árboles, comparten alimentos y esperan atentos el momento en que las flores se abren.
Cuando ocurre el milagro y una tenue nube rosa pálido comienza a cubrir los parques, cientos de cámaras atrapan el instante mágico.
No voy a entrar en consideraciones acerca de su representación simbólica, de la vida humana, los ciclos y todo eso.
Prefiero quedarme con ciertos instantes de revelación que no podemos prever pero guardamos para siempre. Chispazos efímeros que acercan a lo sagrado.

Momentos de estupor que ocurren cuando me descalzo.

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El hoy fugaz es tenue y es eterno/ Otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.
El Instante. Jorge Luis Borges.

No Walls Around

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Te dije, como, bebo, leo y escucho sin registrar nombres o atender categorías.
Para mí las uvas son blancas, negras o rosadas no importa qué vino parirán, los sentidos no entienden de etiquetas.
Recién, una mariquita colorada y lustrosa se paseó por mi brazo haciéndome cosquillas, caminó la mano, trepó los dedos y volteó por la palma para contarme la primavera.
¿Importa otra cosa?
Busco:

Reino: Animalia
Filo: Arthropoda
Clase: Insecta
Orden: Coleoptera
Suborden: Polyphaga
Infraorden: Cucujiformia
Superfamilia: Cucujoidea
Familia: Coccinellidae

Mejor mariquita. O Vaquita de San Antonio.
Mejor inaugurar.
Ser, como dijiste, una Eva en el Paraíso.

..º..

‘Y a medida que la noche se acumula en mi ventana, yo siento que no soy de aquí, sino de allá, de ese mundo que acaba de borrarse y aguarda la resurrección del alba. De allá vengo, de allá venimos todos y allá hemos de volver. Fascinación por el otro lado, seducción por la vertiente no humana del universo: perder el nombre, perder la medida’
El mono gramático. Octavio Paz

Plácido Domingo

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Una brillante mañana de domingo para tomar café frente al mar y sentir la tibieza del sol.
Escuchar el ruido de las olas, al polaco Goyeneche
y conversaciones como esta:
-Aunque no me lo creas, Araceli, ...te deseo lo mejor.
o ésta:
-Pensar que el domingo fui a llevarle flores a la Chacarita y ahora lo estoy escuchando cantar.
o ésta:
-¿y vos cómo te portás, mi amor?
-Bien! pero a mi mamá no le gusta..
Una bella mañana de domingo, de ojos cerrados y oídos abiertos.

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Eu preciso descubrir/ A emoção de estar contigo/ Ver o sol amanecer/ E ver a vida acontecer/ Como um dia de domingo
Um dia de domingo. M. Sullivan y P. Massadas